Desde el jardín

"A mí siempre me pasan ese tipo de cosas", le dije a K. desde una especie de velero (catamarán le llaman) que te da una vuelta por el mar bajo el módico precio de nueve euros. Sólo un minuto antes mi tenis derecho había sido tragado por las profundidades de las aguas catalanas para la eternidad. Y es que sí, tras el silencio en el que nos montamos después de mi aseveración me vinieron a la cabeza todas esas peculiaridades que en ocasiones siento que sólo pueden pasarme a mí: recordé la vez que me vi atrapado por el cinturón de seguridad del asiento de mi coche en la universidad, y también de la vez que la única abeja que podía haber en todo Querétaro tuvo la ocurriencia de depositar su fatal veneno en mi nariz. Esa vez un par de avapenas y mi rostro deforme fueron suficientes para que la fémina que pretendía abordar me diera la vuelta como a toro de lidia. Supongo que lo mejor ante todo esto es meter monedas a la máquina de la autoburla, reírse para dentro y para fuera y creer que la vida, a ratos, no es muy distinta a una película de Peter Sellers. Eso sí, al regresar descalzo y con mi tenis derecho izquierdo columpiándose con tristeza en uno de mis brazos, una rebanada de melancolía entro junto conmigo al último vagón del metro y allí, ante el par de ojos curiosos que no dejaron de mirarme durante todo el trayecto, concluí que la soledad debe ser algo así como un tenis flotando en medio del océano que no se cansa de esperar.