El adiós de la Rollinga...

Mañana se va I., o pasado mañana, da igual, lo hará al ritmo de los Stones y con las gafas pesando sobre su vasca nariz. A últimas fechas nos llevábamos tan bien... me habló tanto de su Bilbao perdido y de las manis y de las piedras arrojadas sobre los policías desde su antebrazo en épocas en las cuales ni la barba le salía y donde nunca supo del todo contra quién o contra qué peleaba. Me dibujó la genealogía de Jagger, y la de Richards, sin exculpar a ninguno de la anulación de Brian Jones y de miles de mariposas que se pegaron a su tumba como rémoras al estómago insaciable del tiburón. Me confesó de sus amores perdidos y sus tristezas más frías, y también de la la receta secreta para dejar al kalimocho en su mero punto... y mientras lo veía con la mirada algo perdida (de ambos) supe que a la amistad también le da por temblar a ratos, sin importar que sea verano y al sol catalán no le de por medir sus fuerzas. Y es que a veces los adioses son como una canción de los Rolling: una lágrima por aquí, un escupitajo armado con ironía por allá y una lengua estacionada, perenne, inamovible, recordándonos que la saliva siempre corre imparable y que Ellas, son y serán, hasta el fin, como un arcoiris. Y lo mejor, siempre tendremos que bajar para abajo y subir para arriba.
Salud, Rollinga, salud...