Una Promesa para Z
- Amiga seguidora de mi blogg (Z): Nunca te metes al messenger, ¿y eso que estás aquí?
- Yo: Para matar a un domingo... los odio.
- Z: Ya. Yo también. ¿Planes para después?
- Yo: El Señor Coconut toca en Treptower Park. Tres euros. No suena mal. Igual y así el día se pasa más rápido.
- ¿Extrañas los domingos en Barcelona?
- Tampoco. Los domingos allá siguen siendo domingos. Extraño otras cosas. Los amigos, la rutina, el bar Manchester...
- ¿Y por qué ya no escribes en tu blogg?
- Creo que las clases de alemán me están secando el cerebro a pedazos y lentamente, como si fuesen un Hannibal Lecter que ya se devoró una parte de él y la asó frente mío y luego se la comió.
- ¿Y ya sabes cuál fue ese primer pedazo?
- Precisamente el de la escritura... todavía se la está saboreando.
- ¿Pero no estás justo ya escribiendo tu novela?, ¿pues cómo es eso?
- Justo allí está la cosa. Me siento frente a la computadora y me entra pánico escénico, como si lo hiciese frente a miles de personas... si pudiese lo haría como Jim en sus primeros conciertos y escribiría de espaldas a la pantalla.
- ¿Jim Carrey?
- Mmm... no. Morrison.
- Mmm. Ya. Tal vez eres demasiado dramático, como en lo que escribes... ¿por qué no cuelgas mejor cosas más simpáticas? No sé. Chistes. O tal vez alguna crónica sobre cómo preparan los falafel en Berlín. Yo que sé. Algo más alegre.
- No me sale. Nadie se ríe de mis chistes. Ni siquiera yo. Creo que antes me suicidaría virtualmente... como la Peralta.
- Nunca cambiarás...
- Creo que no. Menos en los días en que pienso que todo apesta. Este mundialillo, el señor coconut, el alemán y sus incontables acertijos lingüísticos... el mundo entero.
- Ya se te pasará.
- Seguro. Mañana que sea ya lunes.
- Bueno. Pero por lo menos para que la gente que te lee...
- ... Son pocos.
- Da igual. Para que sepan de tu crisis creativa o como quieras llamarle. O mejor, para que sepan que por lo menos estás vivo y que no andas encerrado en ninguna cárcel germana, que los turcos no te han asaltado, descuartizado y arrojado tus restos al Speer, y que tampoco te la has pasado emborrachándote con otros mexicanos alrededor del ángel ese de “Berlín”. Por lo menos para eso prométeme algo...
- No sé... ¿qué?
- Que publicarás esto en tu blogg.
- Eso nunca.
- Me lo debes.
- Sé que te debo algo, pero eso no.
- Eso sí.
- No.
- Si no me lo concedes ya no te pediré nunca más otra cosa.
- Es injusto.
- Lo sé. No me importa.
- Igual... ya sé que te lo debo.
- ¿Tienes algo que perder? ¿No crees que te estás dando demasiada importancia?... ¿qué le das demasiada importancia a lo que subes?, ¿No que Pura Panza? Aquí están pues, algunas de mis vísceras.
- Pero ni drogado pondré tu nombre.
- Como quieras.
- Íntegro.
- Íntegro, pues.
- ¿Me lo prometes?
- Sí. Te odio. Más los domingos.
- Ya lo sé.
- Yo: Para matar a un domingo... los odio.
- Z: Ya. Yo también. ¿Planes para después?
- Yo: El Señor Coconut toca en Treptower Park. Tres euros. No suena mal. Igual y así el día se pasa más rápido.
- ¿Extrañas los domingos en Barcelona?
- Tampoco. Los domingos allá siguen siendo domingos. Extraño otras cosas. Los amigos, la rutina, el bar Manchester...
- ¿Y por qué ya no escribes en tu blogg?
- Creo que las clases de alemán me están secando el cerebro a pedazos y lentamente, como si fuesen un Hannibal Lecter que ya se devoró una parte de él y la asó frente mío y luego se la comió.
- ¿Y ya sabes cuál fue ese primer pedazo?
- Precisamente el de la escritura... todavía se la está saboreando.
- ¿Pero no estás justo ya escribiendo tu novela?, ¿pues cómo es eso?
- Justo allí está la cosa. Me siento frente a la computadora y me entra pánico escénico, como si lo hiciese frente a miles de personas... si pudiese lo haría como Jim en sus primeros conciertos y escribiría de espaldas a la pantalla.
- ¿Jim Carrey?
- Mmm... no. Morrison.
- Mmm. Ya. Tal vez eres demasiado dramático, como en lo que escribes... ¿por qué no cuelgas mejor cosas más simpáticas? No sé. Chistes. O tal vez alguna crónica sobre cómo preparan los falafel en Berlín. Yo que sé. Algo más alegre.
- No me sale. Nadie se ríe de mis chistes. Ni siquiera yo. Creo que antes me suicidaría virtualmente... como la Peralta.
- Nunca cambiarás...
- Creo que no. Menos en los días en que pienso que todo apesta. Este mundialillo, el señor coconut, el alemán y sus incontables acertijos lingüísticos... el mundo entero.
- Ya se te pasará.
- Seguro. Mañana que sea ya lunes.
- Bueno. Pero por lo menos para que la gente que te lee...
- ... Son pocos.
- Da igual. Para que sepan de tu crisis creativa o como quieras llamarle. O mejor, para que sepan que por lo menos estás vivo y que no andas encerrado en ninguna cárcel germana, que los turcos no te han asaltado, descuartizado y arrojado tus restos al Speer, y que tampoco te la has pasado emborrachándote con otros mexicanos alrededor del ángel ese de “Berlín”. Por lo menos para eso prométeme algo...
- No sé... ¿qué?
- Que publicarás esto en tu blogg.
- Eso nunca.
- Me lo debes.
- Sé que te debo algo, pero eso no.
- Eso sí.
- No.
- Si no me lo concedes ya no te pediré nunca más otra cosa.
- Es injusto.
- Lo sé. No me importa.
- Igual... ya sé que te lo debo.
- ¿Tienes algo que perder? ¿No crees que te estás dando demasiada importancia?... ¿qué le das demasiada importancia a lo que subes?, ¿No que Pura Panza? Aquí están pues, algunas de mis vísceras.
- Pero ni drogado pondré tu nombre.
- Como quieras.
- Íntegro.
- Íntegro, pues.
- ¿Me lo prometes?
- Sí. Te odio. Más los domingos.
- Ya lo sé.
6 Comments:
Jajajá buen post muy divertido. Que bueno que ya escribiste algo aunque sea esta charla con tu admiradora, que no está tan mal. Hay veces que le damos demasiado importancia a nuestros blogs y no queremo subir ni ensuciarlo con cualquier cosa, pero pecamos de arrogantes, mamones, y pretenciosos.
Bueno, espero se te pase pronto ese pánico escénico que te aqueja y que al igual que Jim (Morrison, no Carrey) puedas sobrepasarlo y llegar a ser todo un rockstar de la palabra, provocador y arrogante. Un mito.
¡ya quiero ir a berlín otra vez! te sorprenderé con todo el alemán que he estudiado y, esta vez, yo te invitaré a comer eso que comimos en kreuzberg ;)
Ya se vió... ¿tons tenemos que torcerte el brazito para que postees o qué?
Y al final, ¿fuiste a ver al Sr. Coconut por 3 euritos? Si no fuiste, te daré un coco cuando vengas por haberte perdido a tan tremendo muchachón...
¿Cual es tu nick en el messenger para joderte y así obligarte a que posteés más en tu blog mi Chuy? Jeje
No te preocupes por lo del pánico escénico de tu novela, esso si, debes de escribirla, no hay más. (Aquí entre nos tengo un diskette retacado de mails que mandaba a amistades cuando llegué a Monterrey. Si logro recuperar la información lo publicaré con el título de "Las increíbles aveturas del Marqués de Topochico").
Un Marqués con sueños literarios.
awwww los diálogos efímeros, tan intrascendentes como el alma misma.
... Todos tenemos nuestras crisis de escritura de vez en cuando.... Un abrazo.
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