Mi amigo Thunder

Thunder está a tope, no le he puesto un nivel más porque independientemente a que no hay tal estoy seguro de que una mayor velocidad de las aspas cubriría todo de pelos de gato, y hay pocas cosas tan peligrosas para un hipocondriaco que pelusa de minino bailando con las cenizas sobre la mesa de trabajo. He estado encerrando aquí todo el día, escribiendo, arrancando a la red algunos acordes con los que pretendo emular al pesado de Julian Casablancas... pretendo mantenerme ocupado, fabricar la simbiosis perfecta entre mi mente y el ssssssssss de ese Thunder que se ha convertido en mi mejor amigo y que compré en una tienda de pakis por 15 euros. Barcelona arde como nunca y, tal y como le hice saber a un amigo, este calor de Camus se me mete con tal agresión por entre dermis y músculo que no me faltan deseos de ir a caminar a la playa y descontarme a cualquier catalán mal encarado, sé que podría, al igual que Mersault, centrar mi objetivo en un paki, pero no sería políticamente correcto y además nos quedaríamos sin uno de esos gentiles caballeros que nos proveen de cervezas frías en Plaza Real. Ni hablar, en dado caso mejor le aplico la rana invertida a un guiri-red-face a la salida de algún McDonalds, total, dudo que alguien extrañe con demasiada fuerza a un irlandés pecoso que pretende bajarse quince guinness al hilo con tres Big Mac... qué violencia y qué calor, y qué calor que mueve a la violencia... lástima que en el fondo no haré nada de esto, más que por razones morales o éticas, debido a la pereza que me da encontrarme con el calor de fuera, tan lejos de Thunder y de esta máquina de sonrisitas, tan distante de esta melancolía salada de aire artificial y barato... ssssssssss...