Miradas

Es tan raro que en Barcelona alguien te mire. El contacto visual es menos común que la presencia de turismo islandés y eso, al final, termina calando, porque sí, generalmente al final, los pequeños detalles son los que al final hacen que a uno le de por extrañar. Creo que es precisamente esta lectura, pintada hacia al final de Martín H, lo que hace que esta película sea algo más que un melodramón insulso, allí en las últimas líneas, cuando Luppi le dice a Poncela: “¿Sabes qué extraño de Buenos Aires? Que la gente va silbando por las calles… en Madrid nadie silba”. Algo parecido me sucede con aquello de las miradas. Ellos definitivamente las evaden, las esquivan como si fueran pelotazos de béisbol, y ellas, bueno ellas a lo mucho te brindan esa “mirada de vaca”, como diría R., que consiste en ese mínimo vistazo de lado que apenas dura un microsegundo después de pasar por el llamado “punto ciego”. Es por ello que los bares se transforman en ascensores enormes en donde todos parecen buscar números imaginarios en las paredes… cualquier pretexto es bueno para no observar al otro y los vasos lisos se convierten en objetos preciosos y las tapas de jamón en hipnóticas bolas de cristal. Y a mí por lo pronto no me queda otra que volver al metro con mis coplas tristes. No puedo mirar a todos pero lo haré con la mayoría, deseando, con suerte, ser considerado por lo menos un ornamento curioso…