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Un cuarto de siglo sin el wanquero, sin el foquero de su madre, sin el sangriento bastardo. Hoy, como cada 8 de diciembre, amanecí con una canción suya. Y podría extenderme hablando sobre él sin parar, pero ya lo hice y me desgasté en tal forma, que creo que esta vez sí vale la pena, más allá de una primera auto-promoción en este espacio que no negaré, instarlos a comprar el especial de La Mosca que escribí (excepto la sección de Discografía Comentada, si es que todavía existe), y que ya debe estar por salir en tierras más soleadas y revoltosas.
Lennon le llamaban... yo ya no sé ni cómo llamarlo.