El túnel

Hay un túnel por el que siempre tengo que pasar cuando decido ir andando al barrio de Gracia. Sinceramente da la impresión de haberse detenido en el tiempo, pues sus muros de azulejos en colores pastel se han ido desgastando a tal grado, que lo que allí queda no es sino el recuerdo de lo que alguna vez fue un amarillo, un rojo o un azul. Por las tardes es un túnel triste que parece llamar a gritos a un gobierno, un amor o una esperanza que nunca llegó, o por lo menos no para los pocos viejos que por allí rondan en actitud de ventilar el alma, con las manos recogidas siempre a las espaldas y con los ojos fijos en sus calculados pasos. Por las noches, sin embargo, el túnel es invadido por una atmósfera oscura, casi terrorífica. Somos varios ya los que cada vez que nos vemos en la incómoda necesidad de cruzarlo, no podemos sacar de la memoria cierta escena de la película Irreversible, sólo que en vez de toparnos en el camino a una Monica Bellucci a quien podremos salvar de un indescriptible ultraje, ganándonos con ello su admiración y su boca devoradora de labios, a lo más hallaremos a un indigente embalsamado en cajas de cartón que ha encontrado en los mosquitos veraniegos a sus peores enemigos. Si bien, hay una cosa que, ya sea en las mañanas insípidas, en las tardes nostálgicas o en las noches malignas, irremediablemente atrapa mi mirada cuando camino por allí. Es una pinta, tan hermosa como sencilla y tan desgastada como los materiales que forran las paredes. Dice: Los Sueños Nunca Sobran.
… y la verdad es que no.