Rolando Borges (IV)

M. recuerda que, cuando llegó a este punto del relato relato, los ojos de Rolando, fijos en la nada, se abrieron al máximo, como si sus globos oculares quisieran saltar de sus cuencas y aterrizar sobre las sábanas deshechas. A ella solamente se le ocurrió poner su mano sobre su mejilla para alentarlo a continuar. “Era un guiri”, empezó a balbucear Rolando, “no sé si alemán, holandés o gringo, pero era un guiri…”. M. confundida y sin entender nada, se limitó a decirle “No, Rolando, eran mexicanos”. Entonces Rolando la volteó a ver por primera vez desde que había comenzado a contar su historia y también por primera vez en su cara se estampó algo parecido a una sonrisa, pero también parecido a ese gesto de lástima que se teje en el rostro justo antes de empezar a llorar: “Sí, eran mexicanos… lo mejor habría sido irme de allí en ese momento. Ahora todo lo tengo incrustado en la cabeza como un sueño, como un mal sueño. No recuerdo nada de la forma en que las cosas se desenvolvieron durante las dos horas que estuve en el Moog. La ginebra siempre le coloca tremendos buscapiés a mi memoria, sin embargo, sí me llega claramente la visión de Ximena, sus labios, su pelo, y que la estaba besando… y después vino uno de sus amigos, precisamente el tipo pelón de gafas y se puso entre ella y yo, y le dijo Ximena nos vamos, y ella no se quería ir, y entonces yo puse mi mano en el hombro del tipo y le dije ya está grandecita, y algo me dijo él que no me gustó, algo como no me toques pendejo, y entonces le empecé a gritar, no sé, me acordé de Parménides García Saldaña y le dije pendejo tú, más que pendejo eres un cretino, un pobre diablo hijo de papi que viene a Europa para presumírselo a tus amigos de la Ibero y de la Anáhuac, todavía más pendejos que tú… pero a ver, dime, ¿quién eres? Yo te voy a decir quién eres. Eres un mamón de cultura Carlos Cuauhtémoc Sánchez combinada con la habilidad mental de Adal Ramones. Eres un imbécil que cree que es su coche y su dinero y sus viajes para apostar en las Vegas cuando cumple los ventiuno. Eres un pobre diablo. Pero, a ver, ¿a quién has leído nene nalgasmeadas? De seguro te crees chingón por haber leído un libro de García Márquez y otro de Isabel Allende en toda tu miserable vida. Naco de mierda. Yo he leído a Borges, con quien por cierto, mamón, comparto el apellido, y también a Kafka y a Fitzgerald y a Agustín y a Arreola. Y te juro M., que en mi lista iba ya por el autor número doce cuando sentí un dolor intensísimo en la cabeza. Alguno de sus amigos me estaba jalando el pelo con la fiereza de un travesti desairado de ciento veinte kilos, y entonces yo empecé a soltar manotazos y patadas a cualquier cosa que se moviese, creo que hasta algún puntapié paró en el cuerpo de Ximena o en su codo, porque alcancé a ver que se lo sobaba con ganas. Pero ya sabes, la cosa no duró ni cinco minutos, pues los de seguridad del antro, tal vez dos o tres que a mí se me hicieron como cinco, ya estaban allí y, en santiamén mi espalda ya se encontraba sobre la calle. El pelón, desde la puerta, me seguía gritando: Tú no sabes quién soy yo, y yo le respondía tú tampoco idiota, y tu jeta no se me olvidará nunca, cuídate, cosas por el estilo. Lo cierto es que una furia parecida a una bola de pelos inmensa que te rasca las entrañas, crecía dentro de mí como un alien. Sentía el rostro y las manos calientes, hirviendo, a punto de estallar. Y entonces, después de darle un par de puñetazos a uno de los muros del Rabal, empecé a caminar sobándome las manos, con la mirada fija en el camino y gritando por dentro un millón de cosas, sin saber que lo peor aún estaba por venir…”