Madruguete

Hoy lo primero que hice al despertarme, hace unos minutos, fue ponerme sobre la báscula: Peso menos. Me miro al espejo y las ojeras no mienten, ni tampoco el pelo sin brillo, las uñas deslavadas y la piel seca. Me parezco a Dirk Digler (Boogie Nights) luego de meterse treinta y pico rayas de coca, o a un Syd Barrett trasnochado, pero no el de ayer, bueno fuera, sino al de ahora. El que, más que vivir, sobrevive como vegetal y contando las horas y las moscas que pasan zumbando a sus espaldas y las flechas que lanzan los indios en un lugar donde, en la realidad y por lo regular, no existen indios. Además, me encuentro más pálido que Jack White a medio invierno y mi voz es como la de Germán Robles luego de rodar tres días seguidos El Vampiro y aguantar el trote a base de whiskis con hielo.
Ya sé lo primero que me dirán todos, desde el primero hasta el último con quien me queje. Que soy un dramero de lo peor, que soy más esquizofrénico que un mariachi suicida, que a todos se nos juntan las cosas del trabajo de cuando en cuando (incluso con exámenes en lenguas extranjeras).
Me da igual. A mí esta sensación de que mi alma salió anoche de mi cuerpo sin mi permiso, y que todavía no vuelve, no me la quita nadie... dije nadie, no nada, que para este tipo de situaciones es que luego existen las canciones... y a eso, precisamente, luego de poner un puntito final a este espejo roto, es a lo que voy.
A cantar, pues.